dimanche 2 octobre 2016



Mon plaisir, tu le sais, fut d'aller sur la mer, à petit pas.
Je suis restée des heures à discuter seule avec elle, la sourde et la causeuse, la brusque et la très tendre, la bavarde incompréhensible, l'insistante, l'obstinée, la toute-puissante qui se termine en friselis, la marchande d'horizons qui n'a rien à nous vendre et distribue son bleu à qui ouvre les yeux, celle qui ne cesse par vagues de nous rejoindre et nous rejoindre encore, la bienvenue si séparée qui s'ouvre puis se referme. Venue non pas pour se donner mais pour nous contraindre à entendre quelle bizarre condition est la nôtre, vouée aux rivages, aux terrasses, lorgnant toujours vers le grand large, y voguant, y nageant parfois, ivres dans notre sac de peau, mais seuls avec ce poids de chair, ce coup au cœur de crayon bleu, ces gestes vains d'amant ou de noyé, immergé dans la surdité du dieu venu frotter contre la côte un peu de son immensité.


Jean-Michel Maulpoix, L'instinct de ciel.
Photo M@claire© - Wimereux


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