Un petit manteau, blanc jusqu’à là,

disparaît avec la voix qui l’a porté.

Voix que l’on n’a pas vue, on regardait par terre.

Sans doute fallait-il voir, au moins le sang, la pierre.

Un petit manteau comme celui-là en fin de compte

s’effiloche et on le jette aux chiffons.

La rue courte, vide. 

Une autre rue.

Une autre encore.

 La ville, déjà, n’est plus.

Marcin SENDECKI