L’oiseau, de tous nos commensaux le plus avide d’être, est celui-là qui, pour nourrir sa passion, porte secrète en lui la plus haute fièvre du sang. Sa grâce est dans la combustion. Rien là de symbolique : simple fait biologique. Et si légère pour nous est la matière oiseau, qu’elle semble, à contre-feu du
jour, portée jusqu’à l’incandescence. Un homme en mer,
flairant midi, lève la tête à cet esclandre : une mouette
blanche ouverte sur le ciel, comme une main de femme
contre la flamme d’une lampe, élève dans le jour la
rose transparence d’une blancheur d’hostie…

Saint John Perse / Oiseaux / Extrait

 
Toshiyuki-Enoki / Le Phoenix blanc